Primavera

Música. Mi único amor.

Me encontré con tus ojos de una lluvia
serena, apacible y refrescante
en las tormentosas lagunas de mi mente
en mi corazón distraído y juvenil...
te vi todo un tiempo sin mirarte
te toqué todo este tiempo sin tocarte
te sentí, del algún modo, te sentí.
Y el otoño se pasó sin que entendiera
las maneras de encontrarme conmigo misma
en una encrucijada de pensamientos
en melodías atonales de un recuerdo.
No te supe ver, no te supe encontrar
no te podía imaginar, ni mucho menos hallar
en el invierno que me congelaba los sentidos
en el verano que sudaba mis males.
La primavera trajo tu perfume
tu amor me encontró desprevenida
y sin embargo, encastramos a la perfección
como dos piezas de rompecabezas
como mi aire y tu aire
como tu huella y mi huella
como dos almas que se buscan
y hallan su contrapunto.

¿Quién dijo que es una fantasía?

Tantas palabras de plastico, disfrazadas de sensaciones

tantos ecos de voces que repicaron en vano

amor demasiado fugaz,espejo de ilusiones

estrellada historia ganada de antemano.

pelea de poesía, palabras sensibles al uso

besos registrados en papel, caricias suaves

inspiración de poeta con cariño obtuso

melodía de un piano en tonos graves.

Sílabas cada vez mas gastadas en mi pluma

narración de fines continuos en mis poemas

destellos de un ilusionista, que enfada, abruma

reflejado como ser sensible en universales esquemas.

Bronca con uno mismo, despojo de sueños

que se apagan al paso de un cruel viento

dioses de oídos sordos a los que hecho de menos

seres que pisotean con desdén tus sentimientos.

Melodías

 Algunos, lo llaman naturaleza

otros, lo llaman Dios.

Hay canciones que nos llaman
que nos recuerdan, que nos transportan a viejas épocas...
que nos atraen con sus acordes, con sus cadencias y resoluciones
con las voces de los interpretes, con sus instrumentos y definiciones.
Hay canciones que nos llaman, pero no son esenciales
que narran historias de un dulce recuerdo o amargo y recepcionamos de maneras diversas
hay acordes que nos infunden la osadía de dejarnos manejar por ellos
acordes que nos llevan como el viento, con cuerdas, con teclas, con trastes, octavas, bemoles o sostenidos.
Nada mejor que sentarse frente a esa partitura y darle tu mejor toque
y crear, dibujar, soñar, experimentar y vivir el momento
nada mejor que disfrutar ese total descontrol barroquiano
excepto que te enfrentes a un Chopin o un Chaivkoski.
Pero de pronto llega tu concierto, y queda allí, en el tiempo
no importa si es el mismisimo de Aranjuez o Chacona de Bach:
no toques lo mismo dos veces.
Es ese el momento que crecés, cuando guardas tu partitura
sus sistemas, su técnica y expresividad
para tirarte a algo mas, lo que realmente se debe apostar...
tocandole la cara, sonriendole, y dejandola ir.

Flashback

Black holes

and revelations

¿Como realmente se mide el tiempo?

¿realmente se mide en minutos, en horas, en segundos?

¿no sería mejor que se mida en sensaciones, en recuerdos, en sonrisas?

asi como te recuerdo, asi como me recuerdas.

Cuando llegaste con tu guitarra, cuando me miraste y me hiciste un chiste

que yo no hice mas que repeler por tener tanto amor propio...

te burlaste mientras me sonreías, y me contestabas "tan bonita, pero complicada"

¿me creerías si te digo que jamás imaginé que me hagas sentir todo aquello?.

Mi primer amor, mi primer beso que realmente sentí, mi primera melodía

mi primera creación, mi primer acorde y poesía.. mi primera musa, mi primer pelea, mi primer absoluto. Sostuvimos tanto, sostenemos tanto, volamos tanto, que no encontramos la razón lógica de las cosas, solo las sentimos. 

Hoy que me encuentro en ti, que me dedicas un "unintended" o quizas un "High and dry", me pregunto que es lo que le pasa a mi interior... porque nos besamos sin besar, porque nos tocamos sin tocar, porque nos distanciamos y nos juntamos, porque me conmueven tanto tus canciones. En una simple salida en que hablamos de Muse, de Bullet for my valentine, pero sobre todo, nos reímos de mirarnos tanto... como dos adolescentes inesperimentados, como ese amor febril que no termina.

Debí hacerte caso cuando me dijiste "escribirás siempre y me sumarás".

Hasta hoy no me había dado cuenta del porque. Tenías razón. Aun estas en mi alrededor... aún sigues siendo mi primero en todo.

Poema VI

Demasiados sentimientos

demasiados que empalagan

 

Me encontré con un algo que no se manejar

parecía algo demasiado facil, algo que sería moldeable

sin embargo aqui me encuentro atada, desde lo profundo de mi

vulnerable a cada acto que cometa, sometida a sus caprichos.

El tiempo parecía que no debia seguir su curso

pero por algo me miró, por algo me escuchó, por algo me habló:

"Este es el momento. No podras escapar de el"

y hoy pienso que debería haberle creído.

Rodeada de tanta felicidad que no te toca

que te envuelve en su burbuja, que pretende no llegarte

es similar a un hombre del desierto que se le niega el agua cristalina

pero muere sin morir, en un vacío que no sabe cuando acaba.

Preferiría ser cualquier cosa, pero ya no un ser humano

prefiero ser una llaga, un brillo de luz, un algo que me evite

pensar en mi mala suerte, en la buena que no me toca

y en porque teniendolo todo, no consigo nada.

Te pedí que no me obligaras a olvidarte

que no me obligues a olvidar, que no me saques de la ensoñacion

que me producía tu llegada.

Ya no voy a escribirte, ya no te dedicaré nada

ya no voy a molestarte, ya eres musica olvidada

no te llevaste nada de mi

y yo no me lleve de ti nada.

Poema III

Esperemos con ansias

el reencuentro con el sol

En el zoom de una correa en el pantalón 

se amplía la imagen mostrando el cuerpo

de ese alguien que tanto conozco, como ignoro

iluminando una habitación desordenada

con paredes lilas humedecidas de invierno

y aromatizada de cigarrillos mentolados.

Posee mis mismas mechas fucsias desteñidas

incluso remeras de Muse que no consigo,

una mirada de saber bien lo que hace

una actitud de mujer en guerra.

Me hace sentir todo lo que soy, mas intensamente

sin la necesidad de hablarme o mirarme

con su indiferencia evidencia la vulnerabilidad

restante a su persona, la objeta en mi.

Y le repelo, lo sé, porque es un todo

y al el todo, lo incompleto le es vulgar

siendo tan mujer, me hace sentir tan niña...

siendo tan osada, me habla sin hablar.

Ella posee las cualidades que yo no tengo

el de saber interesar y enamorar

y se expresa de forma exquisita

y logra sus objetivos como quiere.

Fuma, porque es un vicio artístico

mientras que yo solo me ahogo con el humo

sabe beber para crear mas divinidades

y le sienta bien el hecho de ser incorrecta.

Soy un mortal femenino incompleto

deje mi confianza y mi guitarra atras, quizas cuando salte hacia el mar

para llegar a esta colina sagrada y solitaria.

Hace tiempo que estoy arropada junto a la orilla

sobreviviendo en mi oficio de adepta

como la discípula de un falso mesías

que se sienta a escribir, observar, o pescar.

Poema II

Muñeca de todos

Juguete, de nadie

Sigo sin comprender como puedo ser tan crédula

para creer que existen las cosas genuinas

como esos cuentos de hadas, con esos amores de fantasía

y esos vestidos de gala que visten a las princesas de ilusiones.

Sigo creyendo en esas cosas utópicas

en las profesiones que son hobbies, en las metas que nunca alcanzo

diciendome que puedo concretar lo que deseo

afirmando que soy capaz de todo aquello.

No sos capaz, sos una pendeja

grabatelo de mil maneras en la cabeza, y si querés, de diferentes idiomas

no sos importante por tocar un Claro de Luna

ni por escribir imitando a otros autores.

Bella, música, genuina..¿para qué?

para ser un adorno de repisa

para ser un objeto de colección

para no llegarle profundamente a nadie.

No sos importante, grabatelo...

toma mates con Thom Yorke, escribí sonetos con Sor Juana

toca el piano con Matt Bellamy... pero aun así, no tenes nada

solamente un karma de un castigo que su autor es desconocido

y una silueta de melodías que no logras descifrar.

Miserere

El arte me aburre

Y allí estabas, recitando coplas, cantares de gesta de tu creación
en calles con pánico al talento, con reverencia a los reyes urbanos
llevabas una guitarra acústica, el testigo de tu arrebatada motivación
para con las melodías que crean tus manos.

Nunca supe en realidad para quién componías
solo supe para quien decías que lo hacías
aunque quisieras complacerme, no me engañaste, no era mía
la musa delirante de tus notas en mi vida.

Me miraste, y como siempre hiciste, me ignoraste
porque no fuí mas que un error, una nota mal dibujada
en el pentagrama, una casual, de paso que encontraste
por mera casualidad, y que no prudujo nada.

que triste es ese pensamiento de arte desperdiciado
de escribirle a un algo que no percibe tus palabras
como leerle a un sordo, como olvidar algo enseñado
como ignorar la misma música, como las místicas llamadas.

Las cuerdas de tu Cort siguen expresandome mucho, y diciendo tan poco
tu inspiración es una construcción de mujeres diversas hirientes
de minas que desdeñan por diversión de la conquista
y por tu masoquismo se encuentran en tu mente.

Ahora entiendo tu musica diversa, como si no viniera del mismo autor
como un album conceptual que nunca finaliza
hoy me encuentro en mi lugar, serena, en el auge del escritor
porque ya no me conciernen tus pasiones enfermizas.

Estoy triste porque el arte se va en decadencia
mientras yo me esfuerzo por crearlo, por necesidad
es lo que a todo artista de algun modo, nos cuesta
encontrar esa genuina manera de crear.

Me entristece que te hayas llevado mis mejores poemas
Esos que deberian estar en mis cuadernos...
no en un baúl, que colecciona tus recolectadas penas
ni en tus sadismos que le huyen a lo eterno.