Mariano

"El artista piensa que el mejor arte sale del sufrimiento: Se equivoca, el mejor arte sale cuando estamos bien. Lo unico para los que no sirve leer esas cosas depresivas son para comparar "lo mal que estuve antes" no para otra cosa. El arte se refiere al toque personal de cada uno, a la vida, no a la muerte del poeta."

Nunca realmente te escribí

de manera mas sincera en la que me encuentro

hoy, sentada frente a un espejo

sin encontrar mi reflejo.

Sin saber exactamente que quiero

perdída en encrucijadas tan erradas

extrañando un algo que con certeza creía

que sin dudas no iba a necesitar.

Y te extraño todo, tus tonterías características

tus comentarios acertados y equívocos

tus melodías exactas y sobrias

y añoro sin dudas tu transparencia

tu todo que te caracterizaba

como un completo Mariano Correa.

Con las pocas aceptaciones a mi alrededor

con las notas que se apabullan en el aire

en unos sentimientos indefinibles

y en sensaciones que me no deberían escribirse, ni sentirse, nisiquiera pensarse.

Eres mi musa donde te encuentres

donde me recuerdes o me olvides

donde me busques o me ignores

hoy te quiero solo a ti.

Y siento si no valoré nada

si no encontre las maneras de abrirme

de un pasado lastimero que recuerdo

y que de mi mente no puedo sacar.

Te amo, en mi soledad y en mi tristeza

rogando al cielo que aparezcan señales

para saber que en algun lado de el universo

alguna vez exististe para mi.

Lo barato sale caro - Vos y yo

Ludmila Gruchenco: Grosa absoluta! Me encanta su humor y su profesión de locutora y escritora.

Para vos, Mariano Correa. Novio Viril e histerico como vos solo ♥

http://lobaratosalecaro.blogspot.com

Lo miro y no sabe si acercarse y besarme o esperar a que lo bese, pero se acerca y me susurra que está convencido de que no lo haría porque dice que le tengo miedo.
Le juego a sostener la mirada y mis ojos gigantes , lo apabullan, pero de vez en cuando me mira de reojo y rée. No lo tengo miedo, pero si a el le gusta pensar eso para sentirse más varón entonces juguemos al género.
Hablamos de todo un poco, tomamos vino, nos quedamos en silencio, tomamos más vino y escuchamos The Stooges. Yo me levanto y pongo "Search and Destroy". Le digo que me gusta Iggy Pop. Me dice que el cree que a mi me gustan los intelectuales. Yo ni lo admito ni lo niego. El dice que soy mentirosa y yo le digo que me gusta inventar cosas, que no es lo mismo. Me regala una película pero lo interpreto facilmente. Ignora mis noches lacanianas. Le miro el pelo, o se lo cortó o se hizo algo, que se yo, la última vez que lo vi le habían puesto un revólver en la cabeza y terminé durmiendo en su cama, vestida y abrazándolo. Pero eso fue hace años ya. Ahora volví a su casa, fumamos y está surgiendo algo maravilloso.
-"¿Pedimos comida? No sé que pedir, vos no comés harina. Podemos llamar al chino de acá".
Me doy cuenta de todo en un segundo .El quiere ser único, cree en el donjuanismo y quiere que yo también sea única . Quiere mostrarme a sus amigos, quiere hacerme ver sus películas, hacerme escuchar su música, que cojamos de noche en su auto, que yo lo mime y le haga tes de miel y todas esas cosas que la gente hace cuando casi no duda.
Me quiere amar hasta odiarme y me va a odiar, lo sé.
Le gusto tanto que es incapaz de darme ese poder porque piensa que me abusaría . Y tiene razón.
Quiero inaugurar algo entre nosotros, ni genuino, ni decente, ni ruidoso pero veloz.

-"No te muevas que te quiero mirar a los ojos" .Y así permanecemos en un simulacro de seducción eterna.