Muñeca de todos
Juguete, de nadie
Sigo sin comprender como puedo ser tan crédula
para creer que existen las cosas genuinas
como esos cuentos de hadas, con esos amores de fantasía
y esos vestidos de gala que visten a las princesas de ilusiones.
Sigo creyendo en esas cosas utópicas
en las profesiones que son hobbies, en las metas que nunca alcanzo
diciendome que puedo concretar lo que deseo
afirmando que soy capaz de todo aquello.
No sos capaz, sos una pendeja
grabatelo de mil maneras en la cabeza, y si querés, de diferentes idiomas
no sos importante por tocar un Claro de Luna
ni por escribir imitando a otros autores.
Bella, música, genuina..¿para qué?
para ser un adorno de repisa
para ser un objeto de colección
para no llegarle profundamente a nadie.
No sos importante, grabatelo...
toma mates con Thom Yorke, escribí sonetos con Sor Juana
toca el piano con Matt Bellamy... pero aun así, no tenes nada
solamente un karma de un castigo que su autor es desconocido
y una silueta de melodías que no logras descifrar.
